Читать книгу К фее, что зовут Драже, шёл Щелкунчик в неглиже. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 53

Были в СССР романы,

Правда жизни, не обманы,

Ну, Корчагины, чекисты,

Краснодонцы и танкисты.

Шли писатели с полками,

Оратали с мужиками,

Про заводы и деревни

Молодой писал и древний.

Их герои громко жили,

По сомненьям не тужили,

Создавали миф из тлена,

Рвались из рутины плена.

Люди Родину любили,

За измену в морду били,

Да под танки шли с гранатой,

Нет гранат так штык с лопатой!

От Москвы и до Берлина

Путь лежал кроваво-длинный,

Для фанерных обелисков

Нет красот и нет изысков.

Там солдаты брали доты

И сбивали самолёты,

От шестнадцати и выше

Нахлебались, аж, до крыши.

Ладно, стороны Гражданской

Бились в битве окаянской.

Брат на брата, дед на внука,

Правы все, такая штука!

А когда враги напали,

Были те кто в плен сбежали,

Были хильфи, помощь тылу,

Плен хватали прямо с пылу.

Полицаи палачами

К партизанам шли ночами,

Поджигая вески, хаты,

Душегубы, не солдаты.

В пересчёте – миллионы.

Что страны презрев законы,

Предпочли тепло измены,

И в судьбине перемены.

Нет сейчас литературы,

Так, отдельные фигуры,

Остальные к верху мехом,

Льют на нас назём со смехом.

Пал Гайдар за пулемётом,

Уткин с неба с самолётом,

Пал Петров, ещё десятки,

Смерти на войне не сладки.

Но, остались стих и проза,

Хоть бы «Белая берёза».

Или Шолохова книги,

Где идут страданий миги.

Сикофант вранья пригубит,

Всё уложит и углубит.

Кто герои, где злодеи?

Смысл – предательства идеи!