Читать книгу Двадцатый год - Надежда Гладкая - Страница 9

Я люблю из дороги домой возвращаться,

Даже если уехала я лишь только вчера.

В первый день так легко по утрам просыпаться,

В первый день так тепло коротать вечера.

Ты в дороге всегда представляешь, как встретят,

Кто что скажет тебе, кто подарит цветы.

Ничего нет желанней и лучше, поверьте,

Чем когда из пути возвращаешься ты.

В доме свой аромат, и все звуки знакомы,

Каждый луч на стене, каждый скол у плиты.

Спящий кот на ковре говорит мне: «Ты дома!»

Счастье – это когда возвращаешься ты.

Те, кто вечно в пути, те, кто вечно на свете

Колесят и пылят, кто один, кто толпой…

Может, хочется им не кружить по планете,

Может, нравится им возвращаться домой?

Чтоб исполнить мечту, надо выйти из дома.

Не изведав дорог, не оценишь покой.

Эта тяга к пути мне до боли знакома,

Потому что люблю возвращаться домой!

Ни слова о любви? Так нет её в помине!

И в доме ни следа, ни отголоска нет.

И пыль, а не зола, покрыла всё в камине,

И в вазе год назад осыпался букет.

Но он ещё стоит забытым изваяньем,

Ненужный, как моя забытая душа.

Её не тяготят уже воспоминанья,

И времени звучит неторопливый шаг.

Вот шаркает оно у полки над комодом,

Вот скрипнуло доской у шторы на окне.

И с этой тишиной, с её неспешным ходом,

Забвение и тлен спускаются ко мне.

Минутами, порой о чём-то мне напомнят

То блики в зеркалах, то тени на стене.

И образы, как сны, собою дом заполнят.

Неузнанные мной, не улыбнутся мне.

И я не улыбнусь, и я и не заплачу.

Не устремится ввысь забытый сердцем свет.

И как это понять, и что всё это значит?

Ни слова о любви. Её в помине нет.

Стелется море, как синий ковёр.