Читать книгу Бесконечность в сплетении пальцев… - Надежда Скорнякова - Страница 44

Скажите, как рождаются стихи? Из букв,

Что словно дождь к земле стремятся,

Но кто-то закрывается сознаньем,

Как зонтом, а кто-то внемлет,

Мысли им навстречу как ладони подставляя?

А может их рождает звук,

С которым сны по комнате кружатся?

Тогда бессонница, как приговор и оправданье

В часы, когда весь мир устало дремлет,

Тому, кто в прозе жизнь не представляет.