Читать книгу Каждый убивал - Ольга Новикова - Страница 10

Глеб не заметил, как унесся весь этот день. Что привычно. Темп, темп! Результат расследования по-любому зависит от энергичности первых суток – этот вывод с недавних пор он старается применять и к личным делам. Время теперь быстрое, зазеваешься, – и шанс упустил.

А что-то по сексуальной части предпринять требуется – сегодня облизнулся даже на обтянутую синим сарафаном жопу Олеговны… Не стану я в фантазиях перетрахивать всех по месту работы. Но ведь скоро до ручки дойду в своем анахоретстве. Хм… Служба занимает все мысли и все время, и ночью во сне никакой бабы не промелькнет – одни убийства да поиск улик. А свидетели обычно – старухи, а если вдруг молодуха, то спившаяся, обкурившаяся. Глаз положить не на кого. Впервые, кажется, подворачивается возможность совместить… приятное с полезным…

Так что с Анжелой надо связаться, не мешкая. Но с кондачка к ней… Штучка с перцем! Можно, конечно, еще порасспрашивать ее как свидетеля. Якобы надо уточнить некоторые детали. Да почему «якобы»?!

Похоже, правда, многое уже ясно: есть фотороботы двух громил с сумкой (спасибо соседкам: малейший шорох на лестнице притягивает их к дверному глазку), в одном из амбалов секретарша любовничка опознала его только что нанятого шофера.

Ну и козел этот Олег! По фотороботам никого не опознал… Соврал? А может, мозги от страха совсем отключились. Такого даже и подозревать смешно – слабак! Губы дрожат, глаза бегают… Хватает за плечо и, как заведенный, заклинает: «Она ведь жива? Жива? Жива!» Мол, Нику в комнате искал – поэтому и ползал по полу… Абсурд! Явно сбрендил мужик… Может, от горя?… Ну не кинулся бы нормальный убийца уничтожать улики при таком ушлом свидетеле, как Анжела.

Но и насчет парикмахерши тоже надо бы покопаться. Анжела может тут помочь, убеждает Глеб сам себя и лезет в карман за телефоном. Черт, левый столбик отсутствует: в подземелье родного «Крылатского», как всегда, связи нет. Ладно, позвоню из дома. А сейчас надо заскочить в «Перекресток»: в брюхе урчит так, что девица, прижатая вечерней толпой к его бедру, скривила рожу.

Мысли Глеба переключаются на составление ужинного меню. Если не иметь плана, то накупишь всякой ерунды, поддавшись магазинному давлению – манипуляторы они еще те… Так разложат продукты, так обманут скидками, что дома только чертыхнешься: какой дряни накупил!

А есть хочется – аж руки дрожат. Значит, терпения хватит максимум на то, чтобы дождаться, пока всплывут брошенные в кипяток пельмени. Возмечтаешь приготовить что-то более мудреное, салат, например, из огурцов с помидорами, отбивную или хотя бы куриную ножку зажарить – все закончится обычной сухомяткой.

Голова начинает кружиться от представленной картины, даже простой бутерброд вызывает слюноотделение – день-то прошел на одном кофе с парой клубничин. Изысканно, блин! Олег этот хренов сам ничего не ел и другим не предложил, Анжелу трудно представить в роли заботливой хозяйки, а мамаша пострадавшей сразу после допроса забрала ребенка и уехала к себе. Кстати, почему она не осталась? Ведь если ее дочь похитили, то могут позвонить с требованием выкупа. Ей что, безразлично? Надо к ней присмотреться… Что-то она скрывает…

Похватав с полок намеченное, Глеб с хрустом откусывает попку у длинного багета и встает в хвост первой же очереди в кассу – потом выясняется, самой медленной. С ним всегда так… Смахивая острые крошки, приставшие к замку бежевой куртки, он понимает, что Никина мать сразу почувствовала или, может, догадалась: дочери больше нет. Знает, кто и почему? Она уже приехала с таким лицом… Немудрено, что он не распознал ее, когда рассматривал фотки с недавнего дня рождения малютки. На снимках была яркая энергичная женщина, а с ребенком на руках – вылитая Мадонна с младенцем. Тревога в глубине глаз, но ведь мать всегда беспокоится за свое чадо… Анжела поправила: объяснила, что это та самая бабушка, которая от настоящего горя так молчаливо переменилась.

– Молодой человек, тут у нас не кушают! Сожрать хочешь, чтобы не платить?! – кричит невысокая тощая бабенка в синем фирменном халате, только что отвлекавшая кассиршу от работы.

Менеджер какой-нибудь. Явно недотраханная. Совсем, видимо, озверела. Кого это тут муштруют?

– Я тебе говорю! – Мелкая начальница проталкивается к Глебу и хватает его за рукав.

От неожиданности у него включается автопилот, укоренившийся со времени давней командировки в Чечню: он бросает остаток багета в свою корзинку, резко хватает правой свободной рукой запястье напавшей и заводит ей за спину. Взгляд на часы. 20.15 – фиксирует он время для гипотетического протокола.

– А-а-а!!! Режут! Охрана! – Тетка визжит, как сирена.

В ушах аж звенит. Опомнившись, он освобождает костлявую конечность и показывает красные корочки подбежавшему бугаю в черном.

– Так ты еще и ментяра! – орет бабка. Работает на публику. – Граждане, будьте свидетелями! Не защита, а бандформирование! Все вы – евсюковы!

В голове как будто лопается сосудик, на глаза наползает темнота, прореженная вспышками крошечных звездочек. Корзинка с продуктами, с недоеденным хлебом падает на пол, Глеб вырывается из толпы и – вон из магазина!

Его никто не задерживает.

Разбушевавшаяся злость, как попутный шквал ветра, гонит домой.

Опять не сдержался! Но ругать себя совсем не тянет. Мысль даже шага не делает в сторону самобичевания. Хватит! Он честно работает на всех этих людишек, а они… Доказательства правоты вот они, прямо на поверхности лежат, о них даже пишут в газетах, хоть сколько-нибудь объективных, но кому они нужны?

Кто его выслушает?

Никого у него нет.

Один-одинешенек.

Початая бутылка водки из пустого холодильника слегка затуманивает сознание, но ярость не унимается… Глеб нашаривает пульт телевизора, вздернутого под потолком. Вика его купила, чтобы не так скучно было в одиночестве готовить еду и потреблять ее. Тоже в одиночестве – он-то сутками пропадал на следствии. А когда вдруг оказывался дома, то не спорил, старательно пялился в ящик и даже комментировал картинку, особенно если там демонстрировали красивых телок – в реальности ведь приходилось иметь дело в основном с вонючими алкоголичками. Сегодняшние ухоженные дамочки – редкое исключение.

Он думал, что, любуясь моделями, воспевает весь женский пол, и жену в том числе, а она непонятно почему замолкала на весь оставшийся вечер. И потом, в постели, – он специально мылся-брился – Вика вместо ласки выдавала список претензий. Как будто заранее его составляла… А бросая его, все-таки озвучила одну из них: «Никогда не хвали другую женщину в присутствии жены ли, любовницы или даже просто сослуживицы. Ни-ког-да!»

После ее ухода он практически ни разу не включал ящик…

Но и такого состояния еще ни разу не было.

Черт, как в тумане все! Испортился телик, что ли, от годового неупотребления? В мужскую голову не приходит, что надо просто вытереть пыль с экрана.

Глеб переключается на другой канал, тут вроде поярче… Пожилая тетка громко похваляется, что ей никто не даст пятидесяти. Мол, благодаря крему от морщин. А он-то подумал, что ей лет шестьдесят… Смешно. Но что-то не веселит…

Рекламу сменяют еле видные оперативные съемки. Слов сквозь документальный шорох не разобрать, текст расшифровки мчится меленькой строкой внизу кадра. Но и так понятно, в чем дело, – запетали очередного милиционера-взяточника. Комментатор ликует. Как будто они сами – и журналисты, и телезрители – не юзают работу во все дырки. Все, все – что могут, то и тащат. Подразумевая, что так компенсируют малость своей зарплаты. Но ведь как они, так и нашенские…

Сам Глеб был считай что чист. Один-другой боттл в зачет не идет. Даже нужен, чтобы не противопоставлять себя сослуживцам. К нему абсолютно не относилось почти правдивое присловье: получил пистолет – не приходи в кассу. Мол, сам зарабатывай. Он и брезговал, и побаивался вымогать, поэтому на намеки не реагировал и, когда ему впрямую предлагали или даже навязывали конверт, резко отказывался. Не продавал свою свободу: за не бог весть какую сумму наш человек считает, что купил тебя с потрохами, в обслугу превратил.

Выругавшись в несколько ярусов, Глеб вырубает картинку. Не смотрел – и не надо было! Правильнее сейчас бы в койку, но не уснешь же!

Он хватает мобильник и набирает Анжелу. Телефон у нее не отключен – уже хорошо. Он быстро шагает от двери к окну и обратно. С легким сердцем отдал жене шкаф с книгами, кожаное кресло, в которое она любила залезать с ногами, и этажерку, на которой еще ее прабабка держала всякие женские причиндалы. Остался палас на полу, небольшой стол с новым компьютером и широкий диван – он теперь держит его разложенным, чтобы не заморачиваться с приготовлением постели. В комнате просторно, с уборкой никаких проблем – пропылесосишь, когда есть время и настроение, – и живи в свое удовольствие.

Но кайфа нет. От протяжных гудков становится совсем тошно, а когда у трубки кончается терпение и она сама отключает набор, Глеб вслух выкрикивает: «Сучка, даже ответить не хочет!» В голову не приходит, что Анжела могла просто не услышать звонок, могла выйти из дома без мобильника… Да мало ли какие причины! Нет, ему даже хочется, чтоб гадости взгромоздились и замуровали ту щелку, через которую можно было видеть солнце, голубизну неба, нормальных людей, не помышляющих ни о каких преступлениях против закона и против обычного человеческого дружелюбия.

Плюхнувшись на диван, Глеб заваливается на спину. Поворачивается на бок, подтягивает ноги к животу… Самая уютная поза… Словно возвращаешься в самое начало, в утробу, когда все впереди, все может пойти по самому лучшему сценарию, о котором мечтают все матери для своих детей. Он зажмуривает глаза, прижимает к ним ладони. В кромешной темноте всплывает картинка из детства, которую он, повзрослев, запрещает себе просматривать.

«Будешь чемпионом!» – приказала мать и отдала его в секцию спортивной гимнастики. Послушный сын, он очень старался. Через год уже был кандидатом в мастера спорта. И вот на районных соревнованиях ближайший соперник, товарищ по команде, вдруг срывается с брусьев, со всего маху падает и разбивает голову о железную перекладину. Запах теплой липкой крови, обрызгавшей Глеба, смешивается с вонью от вспотевшего тела, немытых волос… Мертвый?! Ужас, смешанный с завороженностью… Неуместная эрекция заканчивается мгновенным семяизвержением.

Это впервые. Внезапно и приятно.

Парень выжил, а Глеб не заметил, как полюбил одиночество, чтобы наедине с собой вспоминать окровавленного соперника. Бездвижного, безропотного. Картина всплывала живая – объемная, цветная, со своим кисло-сладким вкусом и сложным, притягивающим запахом.

Но когда мать увидела, как сынок нюхает и слизывает кровь с разбитой коленки, то забрала его из секции и отвела к психиатру. Действовала решительно, по-мужски, компенсируя отсутствие отца, о котором сыну не велено было и заикаться. В паспорте записан с отчеством деда. Глеб подозревал, что она даже воспользовалась безличной пробиркой, чтобы забеременеть. Продвинутая была мамаша, мир ее праху.

Год еженедельных разговоров с резкой, мужиковатой теткой-психиатром вроде помог не возвращаться мыслями к распластанному сопернику…

Резкий свет из окна останавливает воспоминания. На улице зажглись фонари. Раздражает.

Глеб задергивает плотную штору, наклоняется к столу, но из-за мандража несильно, наверное, нажимает кнопку системного блока. Комп не фурычит.

Вилка плохо воткнута?

Контакты рассоединились?

Нет, вроде…

После второй попытки Глеб слышит успокаивающий гул. Не отвлекаясь даже на то, чтобы почистить почту от обычно раздражающего спама, он настукивает в поиске имя Анжелы.

Популярная личность, не то что он. Ссылок-то на поиск по имени «Глеб Иванович Сорокин» много, но ему терпения не хватает выискивать себя в куче сведений об активно пиарящемся полном тезке – депутате вятской думы. Да и где взяться упоминаниям о его собственной персоне: есть негласный закон, запрещающий следователям заводить живые журналы, открывать свои сайты… Высунешься – уволят.

Работники СМИ – совсем другое дело. Только на «Яндексе» почти семьдесят тысяч ответов с участием именно ее, журналистки Анжелы Анцуп. Картинок меньше, с них и начнем, а ее дневник в Живом Журнале оставим на десерт. Принцип следовательской работы: при возможности собирать сведения из посторонних источников, а потом уже узнавать, что человек сам о себе думает. Если есть какая-никакая харизматика, есть личность, то слишком трудно не попасть под ее обаяние. И тогда – прощай объективность. Насчет Анжелы – стопроцентно.

Хм, так с десяток лет назад она была не шатенкой, как сейчас, а типичной блондинкой в растрепанных кудряшках. Полноватая, немного растерянная, ну вылитая Вика… По сегодняшнему словесному портрету ее, прежнюю, было бы трудновато опознать. Может, что-то темное было в ее прошлом, раз она так кардинально изменила внешность? Нос выпрямился, лицо стало более овальным, губы пополнели, брови взлетели, даже глаза стали не просто синими, а сине-зелеными. И титьки…

Большая работа…

С какой целью? Только ли для карьеры? Нет ли тут властной мужской руки?

Глеб возвращается к текстовой информации. В ЖЖ большая дискуссия о реальной дате рождения Анжелы: нашлась одна свидетельница того, что нынешние тридцать два года уже праздновались восемь лет назад.

Круто, если столько лет себе скинула…

Так она мне почти ровесница… Это даже приятно.

Не замужем, любовник, которого она в своем блоге кличет Тапиром, живет в Париже, как бы в ссылке, время от времени она к нему летает, но… Похоже, если он исчезнет, она явно не убьется…

Имечко ему придумала… Наверное, по сходству с его фамилией… Как иначе объяснить – уж больно противный это зверь, тапир. Свинья с небольшим хоботом, похожая на большую упитанную крысу. «Передние ноги у тапиров четырехпалые, а задние трехпалые, на пальцах небольшие копытца, помогающие передвигаться по грязной и мягкой земле», – написано в Википедии. Что-то дьявольское… Может, обозвала его так за то, что мужик легко передвигается по нашему грешному шарику… Или потому, что ему в детстве мизинец отрубили… Бандюки сделали ребенка девятипалым… Из денежной семьи этот Тапир, раз его ради выкупа похищали.

А кто ей по-настоящему дорог? Ответа на этот вопрос за ночь не найти – наружу Анжела выставляет то, что хочет, не более того. Осторожничает… Может, она вообще живет вне человечной, гуманной системы, в которой что-то значит то, к кому душа лежит? Пока неясно…

Глеб заводит новую папку под именем… Как ее назвать? «АЖ» – шифрует он свой интерес. В папку закидывает разновременные фотки Анжелы (ни одной детской, самые ранние – парочка старательных поз десятилетней давности), добавляет отобранные и по-быстрому рассортированные сведения. Прошерстил Интернет, закрытые базы данных, к которым у него есть официальный допуск, нелегальные диски, изъятые у преступников и скопированные на всякий случай. Потом систематизирую…

Мобильник играет «Протопи ты мне баньку…», выдергивая Глеба из мира Анжелы. Пару секунд он чертыхается: совсем оборзели коллеги, есть же дежурный по городу для ночных звонков! Ну, кто там? Он смотрит на экранчик и тут же нажимает клавишу ответа: шеф… Не успев подготовиться, сгруппироваться, Глеб получает хук прямо в расслабленную душу. «Надо бы айфон купить и записывать его матерные тирады… на всякий пожарный», – мысленно обороняется он.

Рука отдергивает штору – словно призывая мир в свидетели несправедливого нападения, – и тут до Глеба доходит: уже не ночь, а самое что ни на есть нераспрекрасное утро. 9.33, и его полчаса как ждут в РУВД. Надо допросить доставленного туда подозреваемого. Шофера любовника жертвы.

Безответно пропуская мимо сердца грубую ругань, Глеб хватает куртку и несется к метро. Не умылся, ничего не выпил, не съел… Сам виноват. Вчера вечером сам же потребовал от оперативников как можно срочнее разыскать подозреваемого, не разрешил подождать до утра.

В раже работы он не умеет учитывать интересы коллег. Не дал им выспаться, вот они и отомстили – не подстраховали перед шефом…