Читать книгу Зеленое пятно окна - Павел Егоров - Страница 2

О, города,

сны неуловимые…

ветер, всполохи в небе,

дорога домой…

нет ничего постоянного —

станции, перегоны…

светлые глаза, улыбка —

прощай, милый мой.

говорить,

говорить,

говорить,

задыхаясь от смеха,

в жаркий сумрак окно отворить —

воздух с мёдом замешан.

зной такой загустевший —

стекло,

как же пчёлка летает?.

говорить,

говорить…

так легко,

как, вообще, не бывает.

вечером

ты приходишь с работы домой,

усталая,

садишься на крыльцо,

а там, высоко в небе, птицы летят…

что тебе надо от меня, Господи?..

Реален мир – рукой могу потрогать,

я это знаю, знаю даже то,

что тщетно искать лето – оно было,

стрекозы над водой, песок горячий…

а вот и доказательство – на лицах

еще загар, он живо нам напомнит,

что лето есть реальность, только где же

оно теперь?.. – схоластика, увы;

и слезы лить напрасно, как закончить

нелепо затянувшийся сей стих? —

неловко улыбнуться… между нами,

реальна лишь улыбка под луной.

конечно же, это обычно —

февраль… утром встанешь,

вновь вьюга

над черной дорогой, над полем,

но мнится, что это не так.

и силишься мнительность эту

отбросить – ну, снег там,

ну, ветер,

ну, ветер… запнешься на слове,

на звуке, слетевшем с небес.

повсюду белый свет,

штакетник

заборчика, зеленые кусты

есть подтверждение того,

что и на самом деле

повсюду белый свет,

возникший за неделю

по прихоти…

и тебе не спастись…

север,

полночь,

лиловое небо —

все стремится куда-то,

застыв в неподвижности…

ты

в чьей же власти?..

не спрашивай…

у Бориса и Глеба

лучше свечку поставь

от своей простоты.

огни,

летящие куда-то в ночь —

другая жизнь, забытая…

– о, тщетны

мольбы наши —

как сон, как озаренье,

видение потерянного рая

возникло вдруг

в душе моей больной.

блаженные да доживут.

аминь.

с утра туман,

снег рыхлый, без дорог мир,

крики галок,

и

терять все это…

Боже, сохрани.

слышь, как они играют,

здорово как играют,

душу тревожат.

здорово как играют,

словно для нас играют,

что ж, а похоже.

мальчик на саксофоне,

да и вон тот, патлатый,

тот, что на барабане,

с рожей, слегка помятой.

ах, как они играют,

Господи, Боже.

День яркий, но, бог мой,

какой холодный ветер

с арктических морей,

ни облака, лишь свет,

пустынны пляжи…

Ну, что ж, пора и мне,

пространство стадиона

минуя, потом вверх

по улочке кривой

брести…

Знать бы куда…

еще живу…

снег падает на волосы и тает,

в сознании, разорванном на части,

снег…

снег…

да одинокий след,

ведущий в никуда.

И то, что нет ответа

я знаю… дождь идет,

дымок от сигареты

напомнит, что нас ждет.

Но дело и не в этом,

не в том, что дождь идет,

а в том, что нет ответа,

ответа нет… лишь этот

неслышный дождь идет.

Окон зарево, город вечерний, слова,

ускользающий смысл их,

смех милый,

и о чем-то невнятно лепечет листва,

и ведь знал же о чем, да забыл я.

Я забыл, что все это не сон, наяву

протянулися наискось тени,

я забыл,

что и сам в этом мире живу…

свет закатный, колонны, ступени.

радости мои случайны,

радости мои с печалью;

бытие и без меня

обошлось бы…

или… или

желтый лютик на могиле,

не из этого ли дня.

Камни дороги,

дождь спозаранок…

ты и не знаешь, что я еще жив,

да и к чему тебе…

клочья тумана

виснут на ветках сырых.

И ничего не поделаешь, только

тупо смотреть, как стекает вода

вниз по откосу…

Улицы пестрые, шумные —

дней моих явь или сон;

треплет флажки

– вы подумайте —

ветер с обеих сторон.

Не обращая внимания

на эту странность, живу,

путая мироздание

с каплей, упавшей в траву.

Зыбкое марево разума

так иногда всколыхнет…

где же я?..

ах, вот ведь рядышком

крутятся дети, народ.