Читать книгу 30 лет цинизма. Сбоник стихов - Павел Карачин - Страница 42

Тот, кто пишет стихи,

Лжет не меньше, чем все остальные.

Пережеванный слог

Я сквозь зубы харкну на асфальт:

Желчь безумных идей,

Неумелые рифмы больные,

Бред видений ночных,

Бытия каждодневного смрад.

Я глазею в окно,

Как листаю с картинками книжку:

Вот, отбившись от своры,

Рыжий пес под забором дрожит,

Вот у пса отобрал

Кость оборванный, грязный мальчишка —

Ведь ему, как и псу,

Надо как-нибудь день пережить.

Сколько водки ни пей,

Все одно, не заглушишь досаду!

Сколько лоб ни калечь

О полы новомодных церквей,

За душою твоей

Из прекрасного райского сада

Светлый ангел летит

По прямой, только черти быстрей!

Распахнулися двери

Объектов новейшей культуры —

Образцовых столовых,

Борделей, ночлежных домов…

Едет барин!

На МКАДе железной стеной встали фуры,

С воем мчится кортеж

В окружении верных ментов.

Ожиревший чиновник

Трясет золотым телефоном.

Девяностых братва

Оказалась честнее, чем он —

Ведь бандиты блюли

Хоть какие-то волчьи законы,

Этот клал на людской,

На бандитский и Божий закон.

Постигая уют

И покой меблированных комнат,

Где халявным бухлом

Под завязку набит минибар,

Средь потасканных женщин

Прекрасных, нетрезвых и знойных,

Вспоминать о душе —

Все равно, что мочиться в пожар…

Узколобая мудрость

Глаголет из старого кресла,

Здравым смыслом она

Именует обычный испуг.

Жить тревожно, обидно до слез,

Тошно, неинтересно…

И темнеет в глазах,

И усталость навалится вдруг.

Нашей жизни цена —

Три червонца по меркам Иуды,

А высокой Любви —

В день базарный не больше рубля…

Удивляюсь тому,

Как по жизни все просто и грубо

И паяцы, порой,

Поднимаются в ранг короля.

Под восторженный визг

Неуемный тандем продолжает,

Как Сусанин, страну

По болоту по кругу водить…

Патриоты шипят,

Что Отчизну враги окружают…

Не хватает ума,

Сил и времени их рассудить!

Современным аскетам

Охота помногу и сразу,

А борец за права

От мозгов оттирает кастет,

Перепуталось все,

Телевизор затмил людям разум,

Он отныне для нас

И свобода, и правда, и свет!

Славьтесь, люди искусства!

Вы всех, безусловно, полезней —

Заказные поэты,

Художники, прочий бомонд!

Может быть, работяга,

Услышав слезливую песню,

Этим вечером спьяну

Соседу башку не свернет,

Может быть, он сегодня

Жену не прибьет сковородкой,

С тещей кухонный нож

Не использует, как аргумент,

На работе начальнику

В печень не сунет отвертку…

И в дремучей душе

Загорится спасительный свет!…

Смех придворных шутов

Безразличен, как рокот мотора,

Гулко колокол бьет

В новостями промытой башке,

Мы уходим в себя

И не ждите – вернемся не скоро,

Чтобы снова плодиться,

Бухать и растить ВВП.

Где великий потоп,

Что изжогу зальет в полной мере?!

Где же сера с небес?!

Трибунал, что немедля раздаст

Всем сестрам по серьгам,

А братьям по крестам и по вере?!

Антисептик, что Землю

Продезинфицирует враз?!

В изобилье жратвы

Захотелось вам зрелищ – так нате!

Я стою перед вами —

Вы мне ничего не должны…

Тот, кто пишет стихи —

Он, по-своему, тоже предатель,

И слова черной рвотой

Стекают на ваши умы!

Тот, кто пишет стихи, тоже нехристь, подлец и предатель,

И слова черной рвотой стекают на ваши умы!