Читать книгу Песни ветра - Сергей Боровский - Страница 35

Признайся, мученик пера:

Не ради миленькой забавы

Ты ум насиловал вчера.

Тебя влечёт желанье славы?

Ты жаждешь под её лучи

Подставить голову седую?

Но не оценят москвичи

Ни стиль, ни резвость молодую.

Как речи умные не вить,

Как не плести из слов узоров,

Ты не сумеешь удивить

Ничем столичных щёлкоперов.

К тому же, звонкие слова,

Прости, слегка витиеваты,

И Русь совсем не такова —

Есть и прославленные даты.

Их забывают, это жаль.

Но жизнь не кончилась с развалом.

Глядишь, и вынесет спираль

Нас, дураков, девятым валом.

И хаос временен, поверь,

Всё образуется когда-то.

И малой мерою не мерь.

Не умаляй того, что Свято!