Читать книгу Костровище - Сергей Кузнечихин - Страница 56

Опять бессонница, как баба,

Заводит музыку свою,

Мои дороги и ухабы

Бедняге жизни не дают.

Она скулит и лезет в душу,

Мол, нету сил, устала я

И от гостиничных подушек,

И от казенного белья,

От верхних полок и вокзалов,

От маятниковой ходьбы,

Я не могу, я так устала

Твоей бессонницею быть.

Подумай и кончай болтаться.

Не век же быть среди гостей,

Остановись, сходи на танцы,

Найди жену, расти детей.

Всю ночь. Ей нет другого дела —

Корит за прожитые дни.

И нету сил, как надоела,

А ведь попробуй, прогони —

Припомнит все твои потери,

Охает все твои дела.

Зато, как смачно возле двери

Храпит снабженец из Орла.