Читать книгу Заметки на полях жизни. Стихи - Сергей Востриков - Страница 3

Деревья сетками огней

запеленали.

Хотелось бы повеселей,

да уж едва ли…

Вновь распродаж нестройный хор

драже рассыпал.

И старый год, как старый вор,

с балкона выпал.

Рукой схватился за карниз

и матерится,

и посмотреть боится вниз,

а там – граница

не между завтра и вчера,

а между нами.

За ней пустые вечера

в оконной раме.

Мы через эту вот черту

переступаем,

и только жареный петух

нам вертухаем

блажит под музыку с вином,

звенит монетой.

А мысли снова об одном,

что чуда нету.

И нет черты, и края нет,

нет верха, низа…

И вновь повернут байонет,

и год нанизан

на уходящий плотно встык.

И осторожно

подумаю, что я привык,

что всё возможно.