Читать книгу Петрушка - Станислав Тараненко - Страница 16

…Узкая дорожка соединяет рыночную площадь с чрезмерно бюджетным новостроем, я пытаюсь обогнать впереди идущую даму. Ноги несут домой, конец рабочей недели, собаки дома скучают… Я в права и дама в права, я влево и дама влево… на вид лет пятьдесят, сутулые плечи, седина сквозь дешевую краску. Рисуется портрет несчастной с оболтусом, акселератом сыном, мужем алкоголиком… ужасная работа, быт, и эти ужасные авоськи… Ну, ты ведь женщина… ну как так можно? Вся отклячилась, стоптанная, дешевая обувь потерявшая форму еще наверно на рынке не дождавшись покупателя… убитые руки все в разросшихся суставах… память давно ушедших дней – тонюсенькая цепочка желтого металла на шее… приложив силы, все же обгоняю.

– О, привет.

– Привет, как там наши, как Галина Вячеславовна?

– Кого видела, а помнишь выпускной и Ершов с фужера шампанского всем учителям читал стихи…

– Ха-ха, хи-хи…

Интересно, а я тоже так со спины выгляжу…