Читать книгу Цветы века - Станислав Викторович Хромов - Страница 18

Возвращаюсь, как верный слуга,

Как паломник из Мекки далекой

В заливные под небом луга,

К костерку над речною осокой.

Поднимает белесая мгла

Из воды одинокие ирисы,

Где закатная даль пролегла

За погасшие в сумерках пирсы.

Неподвижно застыла река,

Черный лес за спиною не тронется,

Словно в бакене, в лоне цветка

Фосфорит отраженная бронза.

И в такие же вот вечера,

Не считаясь с отмеренным сроком,

Я сижу, еще словно вчера,

На моем берегу одиноком.

Сколько было поведано там,

И с годами в душе не пропало!

Из оврагов по темным кустам

Изначальная Русь проступала.

Сколько вышло и втуне живет

Неизвестных мечтательных гениев —

Из ночи, из туманности вод —

Это верно подметил Тургенев.

Вот и я, отходящий ко сну

От последнего, может быть, пирса,

Положу в золотую казну

Отражение лунного ириса…