Читать книгу Избранное - Татьяна Вольтская - Страница 55

С теченьем времени в зиме,

Как в женщине, все меньше тайны,

Всё резче росчерки теней

За вывернутыми кустами,

И каждый жгучий луч и звук

Ее слепит, крошит, калечит,

И, словно статуе без рук,

Грудь и лобок прикрыть ей нечем.