Читать книгу Мое поколение. Сборник стихов - Василий Васильевич Ковтун - Страница 11

От исконной российской деревни,

Что глубинкою чаще зовут,

Просиял ты звездою вечерней,

Синеокий поэт-баламут.

Ты, как маятник века качался,

Уходя от борьбы и от пуль,

И в остывшей Неве отражался

Твой бессильный кабацкий загул.

Но ложилась строка полновесно:

Где насмешка, где грусть, где любовь…

Не прикрыть шелухою словесной

Стих от сердца, истертого в кровь!

Знал ты многие женские ласки,

До конца не любя ни одной.

Только муза упорно и страстно

Оставалась твоею женой.

Что-то, видно, в судьбе заприметив,

В ту холопскую круговерть,

Ты невесту последнюю встретил,

Что известна по имени Смерть.

И остались на Родине милой

Те стихи, что не мед, и не яд;

С фотографии серо-унылой

Вопрошающий, ищущий взгляд…