Читать книгу «Мне нравится, что Вы больны не мной…» - Вероника Бард - Страница 13

И вот, в один осенний вечер,

Мы снова встретимся с тобой.

Ты подойдешь, обняв за плечи,

Прямо как раньше, той весной.

Наверно, спросишь ты о жизни:

«Ну как дела? Так хороша…

Ты изменилась. Повзрослела.

Меня ты больше не ждала…?»

А я отвечу, что в порядке —

Дела, работа и друзья.

Как я с судьбой играла в прятки…

Я не отвечу… как ждала.

Поговорим мы о погоде.

Ни слова о любви, прошу.

Она сейчас уже не в моде,

Мы проиграли ту игру.

Посмотришь на руку и спросишь:

«Ты вышла замуж, я гляжу?

Ты знаешь, я ведь долго думал…

О нас… Мечтал… Нет. Промолчу».

«А как она? Ты ведь женился?

Я фото видела твои…»

И это всё. Нет больше смысла.

Ни слова больше о любви.

«Прости, пора!». И я уйду.

Ты крикнешь вслед мне: «Я любил!

И сам себе я не прощу…

Тогда я сам ведь отпустил!»

Я обернусь, возьму за руку,

Подумаю: «Всё, как тогда…»,

А вслух скажу: «Любил. Я знаю.

И не забудешь никогда».