Читать книгу Мой Лунд дорогого изгнания - Вероника Габард - Страница 5

Не споют под гитару

На стихи мои песен, не сложат куплеты;

В облаках не летаю!

Ну, а если летаю, то низенько где-то.

Не печальный романтик,

Раздувающий каждую искорку в пламя,

Я – весёлый прагматик,

Изучающий судьбы, и смысл – моё знамя!

Одинокою кошкой

Я по улицам утренним мирно гуляю,

Наблюдаю, как ложкой

Вы мешаете латте, email проверяя.

Как пузатый рабочий

Моет стёкла в салоне, где лектор стрижётся,

Как румын, хмурый с ночи,

Просит мелочь у входа, натужно смеётся.

Как ноябрь вечно-серый

Вдруг одарит лучом долгожданного солнца,

Как походкою смелой

Кто-то к милой спешит, как она улыбнётся.

Ежедневная проза

Этих будничных сцен приземлённо-прекрасна,

Жизнь не терпит наркоза,

В ней поэзия – всё, и ничто не напрасно

Не споют под гитару

На стихи мои песен, не сложат куплеты,

В облаках не летаю,

Ну, а если летаю, то низенько где-то!