Читать книгу Пыль над городом. Избранное - Виктор Голков - Страница 17

Тенями еле обозначен

Напыщенной листвы портрет.

И перистым очерчен плачем

Растаявших пастушек след.

Познавшая все муки родов,

Из мёртвых вставшая весна,

Как чаша, золотистым мёдом

До глиняных краёв полна.

И отмечая воскресенье

Недолгое – на пять минут.

Опять для сильных ощущений

Туристы папоротник жгут.

Наитие – проблеск весёлый –

Как будто костёр на снегу.

Но скользкое слово «крамола»

Засело в каком-то мозгу.

И по столу властно и грубо

Ударила чья-то ладонь.

И вытянув «в трубочку» губы,

Задули весёлый огонь.

Всё. Искрам уже не подняться,

Сиреневый сгинул дымок.

Но долго не мог рассосаться

Под сердцем тяжёлый комок.

Поздней осенью даль яснее

И прозрачнее, чем стекло.

Вижу : ворон повис, чернея,

Изогнув над землёй крыло.

Сколько шири и сколько мощи

И неся вековой дозор,

Поднялась золотая роща

Между двух голубых озёр.

И прошедших времён наследье,

У подножья холма – кресты.

И как будто облиты медью,

Вдоль дороги летят листы.

Эта жизнь – всё огни да тракты,

Да бегущей машины сталь.

Пеленой на глаза мне ляг ты,

Голубая степная даль.

Мягче тёплой земной ковриги

Твой бездомный, большой покой.

В этой древней счастливой книге

Я хочу быть одной строкой.

Душа ты моя кочевая,

смешное богатство моё.

О тех, в ком жила, забывая,

Не раз ты меняла жильё.

В степи, где крутилась позёмка,

В песках, где гулял суховей,

Стучалась тревожно и громко

О стены времянки своей.

И что-то в лице отражалось,

И твой открывался тайник.

И вся твоя суть обнажалась

На час, на секунду, на миг.

Как будто шепча : Отпустите…

На склоне какого-то дня.

О сколько свершилось событий,

Пока ты вселилась в меня !

Не лист я, не ветка, лишь почка

Ствола, чья безмерна длина.

Вселенскую эту цепочку

Порвать моя смерть не вольна.

Ещё на далёком просторе

Холодный я воздух глотну.

На небо, на осень, на море

Чужими глазами взгляну.

А дорога ползёт, непрерывно пыля,

Всё подъём – то крутой, то пологий.

И застыли, построившись в ряд, тополя –

Часовые у этой дороги.

И знакомо мне всё здесь, куда ни взгляни, –

Тополя и холмы, и дорога…

В эту землю моей безымянной родни

За три века закопано много.

Эта бурая почва – тела и сердца,

Жизнь которых в себе ощущаем.

Потому-то и нет у дороги конца,

Потому и наш путь нескончаем.

И бунт горлопана и стадное чувство толпы,

И голос гниющего в камере для одиночек,

И данные обществу в оздоровленье столпы

Теряются в складках измявшихся за ночь сорочек.

Каким беззащитным родится на свет человек –

Кричащим от страха, бездумно счастливым и голым…

А жизнь – шевеленье изломанных временем рек,

Знакомые комнаты, тонких насмешек уколы.

А старый фонарщик свой чистит усталый фонарь,

и тот не горит. Наливаются кровью зарницы.

И старый поэт всё никак не закончит страницы,

И старую песенку снова заводит, как встарь.

Опасность смертельная где-нибудь рядом.

Иду не спеша, чтоб нога не смогла

Скользнуть.Поневоле я меряю взглядом

Пространство под верхней площадкой котла.

Тяжёлые, жёсткие формы машины,

И трубы, как рёбра, торчат тут и там.

Мой страх человеческий или мышиный,

Я сердца на откуп тебе не отдам.

И коль ненароком сорвусь в эту бездну,

Скользну по крутому её виражу,

Мне кажется, я до конца не исчезну,

Хоть тело своё о металл размозжу.

Туман по стальному ползёт коридору,

Огонь электрической сварки погас.

И под ноги смотрит рабочий, который

Сколачивал этот каркас.