Читать книгу Ничего, кроме лирики - Владимир Алексеев - Страница 6

Ты думаешь – какое чудо: пати,

но снова разворачиваешь фантик,

а там, с изнанки – липкость пустоты.

Не столь уж важно, что ждалось отпадно:

хайратник и растрёпанные патлы,

или мажор со смокингом на «ты».

Ночная трасса радует огнями.

Отважен, кто сказал тебе: «Погнали!» —

и сел нетрезвый с выпивкой за руль.

Всё лучше, чем удушливое нечто

склоняемое к оргии под вечер:

потроллить можно ветер и патруль.

И ты кричишь, в окно просунув руки,

как будто рядом родовые муки,

и срок приспел, и воды отошли.

Обочины эскорта и аборта —

отчётливей чем быт, семья, работа,

а впереди, по трассе – край земли.

Никто не осознал, влетая в Лету,

на сколько метров вдаль, на сколько метров

при этом проседаешь в глубину.

Мелькнёт фантом: «Ещё не нагулялась!» —

но круче всех желаний сингулярность

влечёт ко сну, а может быть, ко дну.

Пройдёт эксперт в осколках, гари, пыли,

поморщит нос и спросит: «Что курили?» —

а полисмен плечом пожмёт в ответ.

А на тебе совсем некстати платье,

готовое не к смерти, а на пати,

подобное обёртке от конфет.