Читать книгу Керосиновый фонарь - Владимир Алексеев - Страница 4

Поэт, из тектонических веков

Стремящийся строке добавить ровность,

Всмотрись в себя! Твой жребий не таков,

Чтоб расточать как донор малокровность.

Язык стиха, не острый, а тупой —

Давно не глас небесного воленья.

Ни пламенным трибуном над толпой

Не разожжёшь народного волненья,

Ни классиком в учебник не войдёшь,

Склонившись под цветочные гирлянды.

Вокруг тебя – сомнения и ложь,

И ты, поэт, – один из этой банды.

Пойми, коль сам не понял до сих пор:

Ты не пророк, и ты не проповедник.

Увидишь в уголках у жизни сор —

Бери совок, бери суровый веник.

Мети тот сор, дыши его гнильцой,

Пока не станет радостней и чище.

И не ропщи, коль труд унылый твой

Пинком отбросит грязный сапожище.

Гогочущих и наглых посреди

Не нужно прописных моралей басен —

Бесстыжего без гнева устыди

Всего лишь тем, что светел слог и ясен.

Не жди наград. Пиши не для себя,

Пиши не для народа, не для Бога,

Не потому, что графомань – судьба,

И кроме рифмы в жизни нет итога.

Пиши затем, что в тайной глубине

Тобою сохраняемого слова

Вся эта жизнь вмещается вполне,

И жизни нет пристанища иного.