Читать книгу Испанский сон - Владимир Журба - Страница 43

Мне б по шпалам к создателям навстречу

В неизвестность, манящую зыбь.

Зажигать бы костры, как свечи

И на месяц матерым выть

В клетке города, мне не выплакать

Всех стихов о свободе. Не в жизнь!

Мне не выкормить, мне не вырастить.

И уже может быть не простить.

Задыхаюсь я, крючусь в судорогах,

Мысли ерзают – да не те.

Иногда даже днем, как в сумерках,

А под вечер опять в темноте.