Читать книгу Конгломерат - Владимир Кириллов - Страница 15

Мне снится, Ницше,

На травке Кафка,

Немецкий шницель

Он вкусно чавкал.

Проснулся сразу —

Постель нагрета —

Добро бы зразу

Или котлету.

Я выпил воду

С ладони прямо,

Из бутербродов —

Засохший пряник.

Вот это глыба!

Одно лишь грустно:

Молчал как рыба

Твой Заратустра.