Читать книгу Стихи - Владимир Набоков - Страница 74

И утро будет: песни, песни,

каких не слышно и в раю,

и огненный промчится вестник,

взвив тонкую трубу свою.

Распахивая двери наши,

он пронесется, протрубит,

дыханьем расплавляя чаши

неупиваемых обид.

Весь мир, извилистый и гулкий,

неслыханные острова,

немыслимые закоулки,

как пламя, облетит молва.

Тогда-то с плавностью блаженной,

как ясновидящие, все

поднимемся, и – в путь священный

по первой утренней росе.