Читать книгу Стихи в духе русского экзистенциализма - Владимир Шумилов - Страница 13

Падаешь, словно

лист…

Спрятавшийся

стилист

счёт обновит

кивком.

Новенький лист —

рядком.

Будто играет

в вист.

Рука у него —

длинна.

Бесстрастна и

холодна.

Работа – на все

века.

Без отдыха, без

дурака.

И грошик тебе

цена…