Читать книгу Стихи в духе русского экзистенциализма - Владимир Шумилов - Страница 37

Я вижу: от своей избушки,

в руках со старенькой воздушкой,

бредёт пацан, в снегу по пояс,

могуществом и счастьем полнясь.

Играя первую охоту,

Идёт на взрослую работу.

Добыча на ветвях щебечет,

как будто мир наш вечен,

и кто-то, с розовенькой грудкой, —

в прицеле старой душегубки.

Щелчок – и нету птички вольной.

Всё быстро и совсем не больно.

Над тёплым тельцем побежденным

мальчишка замер удивлённо:

пусть лес и кажется безбрежным,

но никогда не будет прежним.