Читать книгу Песни и стихи для них - Яков Быль - Страница 4

Свобода с волей вы дороже, что осознал себя предав.

Не лечит зона, а калечит. Ломает так, эх кто бы знал!

Эх, детство, ты моё, как рана. Забытая, но всё же ранишь.

Залеченная, но живая, и снова помнишь, не забыв:

Отца не помню, я им брошен. Оставлен им росток пустой.

И я один с сестрой и мамой – сестра постарше, я малой.

С сестрой мы разные – чужие, не понимала никогда.

Лишь для себя, себе и только. А мама, что – она же мать.

Так не хватало мне отца. Так, что не знаю, и попал!

На улицу к друзьям, что старше, кем защищался сам зазнавшись.

Взрослее все и поумнее, а я же младше и глупее.

Добрее в чём-то, и честнее. Искал таких, что всех храбрее!

Учился как бы не тому, и хулиганил потому.

Не предал никого, не сдал, когда досталось и попал.

Четырнадцать мне было – мал, но я узнал то, что не знал…

И повернулась та жестянка, чтоб я узнал закон – изнанку.

Где ложь и фальшь, где мерзость кружит,

Там, где ломают детство – «учат», Ответственность всю позабыв.

Свобода с волей, вы дороже. Что осознал себя предав.

Не лечит зона, а калечит. Ломает так, эх кто бы знал!

Куда стремленья? – Для «добра», где лишь калечится судьба,

Не думая о том, что ждёт, что выйдет из того, что ждёт.

Что с нами будет, что поймём. Зачем страданья, что найдём,

Что осознаем, что возьмём? Закон неправый, и во всём.

Лишь по статье и по струне, как вам угодно строить всех.

Ломать, калеча образ детства, вбивая лишь страданья в детство.

Зачем мы вам нужны такие, и для кого, и для чего?

Изорванные, как бумага, уродливые, как тоска.

Остался жив и выжил в клетке, где «осознанье» малолетки,

И вновь тюрьма и новый срок. Чуть на свободе и в острог.

Опять наручники – конвой. Да, новое, и вновь отстой.

Опять на воле, что так ждал, опять друзья, и снова там.

Чернее тучи стал как будто и нервы с жилами разбухли.

Устроен так, как зверь для метки, как волк, но пойманный для клетки.

Остепенился, – хватит, хватит. Хоть и замаран, но уж хватит.

Десятку выстрадал свободы, а там, что будет… Эх вы – годы…