Читать книгу Собиратели Миров - Юрий Кузнецов - Страница 21

Не сидится мне дома. Тоскливо…

А в промёрзшей руке только слива,

Постепенно гниющая вся,

Заставляет подумать меня.

Неужели все люди такие:

Одинокие, злые, сухие?

Изнутри вымирают ли все?

Или всё-таки в этой толпе,

Где-то есть нечернёный цветок?

Вот бы мне хоть один лепесток

Ощутить, прикоснуться рукою.

И увидеть, услышать душою.

Далеко ты найдёшься когда-то.

Может быть, перед самым закатом.

Обещаю, найдёшься ты точно.

Мой цветочек, малыш непорочный.