Читать книгу Ячея - Юрий Зафесов - Страница 54

Пурга звенит, как саранча,

через луга перелетает.

Горит фамильная свеча.

Свеча горит, но воск не тает.

И. занавешивая тьму,

звенят связующие цепи.

И жутко, мама, одному

в пустом дому – в фамильном склепе.

И горько думать по ночам,

что никогда на свет не выйдет

подслеповатая печаль.

что дальше осени не видит.