Читать книгу Свеча - А. Н. Варламов - Страница 3

Горит свеча, как стрёмный факел,

И днём и ночью, вот ведь мля!

Фитиль вконец себя истратил,

И вопрошает: «Может, зря?..»

                    ***

…Она была когда-то длинной,

Легко садилась в канделябр.

Её душа была невинной,

А юный пыл и горд, и храбр.

Её геометрическая внешность

Желала счастья всем, добра,

А стеариновая бледность

Рвалась пожертвовать себя.

Короче – вольных дум бесчинство,

Как водится у интеллигентных фря:

Свобода, Равенство, Единство!

Всем поровну, всем – задарма!

Так вот… «Объевшись» Маяковского,

Сказала: «Вот моя стезя!»

Самозажглась от смысла философского,

Решив гореть, светить всегда!

С тех слов поток её фотонов,

Пронзая ночь, из года в год,

С напором Прометея легионов

Понёс Прозрение в народ.

                        ***

Народ меж тем стремился мало

Плодов ученых искусить.

Он не любил идей накала,

Желая палкой груши бить…

Оно и верно – неча сдуру

Себя наукой изнурять.

Уж лучше поискать халтуру

И в дом чего-нибудь достать.

Ну или ещё чего о фиге…

(Народ умеет рассудить;

О том, чего он видит в книге,

Крылатой фразой срам прикрыть.)

                       ***

Свеча, однако, не сдавалась.

Напрягши все свои жиры,

Перегоняла их, не жалясь,

В науки мудрые дары.

Она светилась, как на паперти,

И был то крестный её ход.

Стояла голая на скатерти,

А по бокам – застывший пот.

И всё ждала благодаренье

За свой посильный, скромный труд.

Стремилась видеть толк в горенье,

Чтобы счастливый, добрый люд…

И благодарный люд алаверды,

Жеманно подстелив газетку,

Держа свечу за сальные фалды́,

С душой, с энтузиазмом ел селёдку.

Свеча взопила: – Что за дичь!

Я для того ли вам сверкала?!

В ответ ей – яркий, сочный спич:

– А не пошла бы ты… шалава!

Свеча, однако, упиралась.

Сглотнув обиды злой комок,

Стряхнув с себя нагар, собралась

И вынесла один урок —

Не всем на пользу сила света:

Кому – ученье, многим – боль.

Идя на жертву, ждёшь привета,

А получаешь полный ноль.

Но всё ж продолжила боренье

За процветанье, за прогресс,

Уже не ожидая мненье,

Что хороша. И только стресс

Отныне вечный её спутник,

Ну а она – его раба.

Он будет грызть её, паскудник —

Знать, такова её судьба.

                        ***

А время шло без остановки,

Съедая силы у свечи,

Она томилась, как в духовке,

Часы кромсали, как мечи.

Свеча горит, вот-вот погаснет,

Уж пламя светит набекрень,

Ещё чуть-чуть, и ясно будет,

Что накрывает мрака тень.

А темнота ужасным гадом

Ползет, ползет… Она везде…

Да золотушный мальчик рядом

Рисует пальцем на стекле.

И вот итог: свеча уныла,

Фитиль на грани бытия,

Фигура закритически оплыла,

А ведь чудесная была…

В пылу погони за обетом

Мгновенно молодость прошла.

Тут главное и в том, и в этом, —

Зачем зациклена была?

К вопросу выбора кумира

Нам нужно проще подходить —

Порою так жестока Лира,

Зовя на подвиг выходить.

Не знаю… Может, не пристало

Себя так страстно изжигать?

А может, после дня, устало,

Сто грамм Есенина принять?

                      ***

Известно, что народ не победить,

И в той борьбе неблагодарной

Ей даже некому излить

Свое фиаско было, бла́жной.

Горит свеча, вот-вот погаснет,

Ещё минута, еще две…

Сознание вот-вот растает,

Лишь думка теплится на дне:

«И где эйнштейны?» Лишь их духи

Невидимо летают взапуски;

Кругом валяются обугленные мухи,

Да стонут раненые мотыльки.

Не стала новым Демиургом

Свеча. И как тут ни крути,

Никто не встанет вровень с Богом

Что в городище, что в глуши.

                     ***

Что тут сказать – итог неважный,

В округе не видать ни зги.

Средневековый мрак отвратный

Закрыл культуры очаги.

Но, хоть ждала она иного,

Пока внутри горела нить,

Какой-то тип листал Толстого,

А кто-то стал «немножко шить».

Ну да, конечно, ради правды,

К талантам их не отнести.

Не с каждого куста рассады

Волшебной розе расцвести…

Так вот ещё другой урок:

Пусть твой народ и ест, и пьёт, —

А вдруг с того какой-то прок?

Так пусть хоть пляшет, хоть поёт!

Да и неважно, в том ли дело,

Как кто себя смог проявить,

Ты сам живи с искрою, смело,

Вдруг от тебя кто возгорит?..

Тяни как вол, свой век бесславный,

Не получая похвалы,

И, может быть, тот мальчик чахлый,

На твои тайные мольбы,

Поправит томный бархатный берет,

Натянет холст, потрёт виски,

Смешает на палитре нужный цвет,

Чтоб сделать верные мазки…

                    ***

Всё это тлен: награды, свой дворец,

При жизни памятник у стен Кремля;

Важней, когда ты, догорев вконец,

Успеешь прошептать: «Не зря…»