Читать книгу Апостолы Победы - А. Н. Вершинский - Страница 4

Семёновка. Родное сердцу имя.

Сибирское село, где вырос я,

чьи рощи и пруды считал своими,

как все мы в детстве, помните, друзья?

Просторный дол и русским, и татарам,

и ссыльным латышам давал приют.

Но чаще – украинцам: здесь недаром

одну из улиц Киевской зовут.

Наш дом на праздник становился тесен:

за стол садилась мамина родня.

Слова застольных украинских песен

мне были внятны, трогали меня.

А в будни патефон, пока пружина,

трудившаяся в нём, была цела,

твердил, что «буйно квiтне черемшина»,

страдал, что «пiдманула, пiдвела»…

То место, где мы жили, нынче голо.

Сельчан переманили города.

Когда в родном селе сгорела школа,

я даже не почувствовал стыда.

Мой «мирный» век утратил поселений

не меньше, чем на Мировой войне!

Иль грех послевоенных поколений —

на ком угодно, только не на мне?

Я как бы не замешан в том разоре?

В уютном подмосковном городке

рассматриваю мир на мониторе

с такими же, как сам, накоротке.

Передо мной Семёновка другая.

Её накрыл ракетный ураган.

Ещё огонь змеится, обжигая

сквозь жидкокристаллический экран.

Ещё не догорел костёр из брёвен,

который запалил для брата брат.

Уж в этом-то я точно не виновен.

Чего же маюсь, будто виноват?

О кровных узах памяткою детской

я тешил душу и не помнил зла.

Семёновка, ожог земли донецкой,

на совести моей рубцом легла.