Читать книгу Бумажные жизни - Абсолютный Штиль - Страница 17

В тихом городе правят уж тысячи лет сон и лень.

И не помнит никто, наступал ли когда-нибудь день.

В вечно-зимнем пруду подо льдом изваяния рыб.

Если кто-то здесь был из живых, не иначе погиб.

Лес прекрасен всегда: на деревьях искрящийся снег.

Среди кованых улиц рождается мысль «побег».

Только ноги ведут снова в дом, из гниющих что стен.

Он построен, должно быть, когда-то, но точно никем.

Бесконечность ступеней ведёт, извиваясь, всё в даль.

Ей нигде нет конца – темнота, и привычно – печаль.

Там в одной из ступеней навек заточён календарь.

Не считает ни дней, ни часов, ни минут – очень жаль.

Может завтра… и всё же… а вдруг чуть светлей станет тень.

Только кто мы такие, глядеть чтобы в завтрашний день.