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La muerte del venado

Bebiste el barro del río y nombraste la guerra de ojos abiertos

cuando al norte y al sur rotos de banderas libres dejamos de ser

sin remordimientos ni piedades sofocadas cuatro tazas de café

y la noche a tres líneas de tu cocaína favorita y el libro que nunca fue

con tu pulgar negro en el martillo negro de la negra mano vaciando

el cargador sobre la bestia innecesaria y cuando te rompés ella sabe

que estás detrás de la puerta con tu palma de humo y ya no importa

la borrasca/medianoche ni la muerte del venado ni el grito de la reina

porque hacemos silencio en reverencia a la niña/caracol que se pregunta

por tu nombre en su devenir equilibrista entre Eros y Tánatos donde la fiebre

la muerde por los poros y el amor se le seca carne adentro

como otro río de historias oxidadas.

(eras eterno diciendo la guerra donde la hembra sangraba)

La nave de Teseo

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