Читать книгу Тропы мизантропа - Аглая Пихто - Страница 12

Вата белых туч-повес

Проплывает надо мной

В голубой крови небес.

Солнца свет, как жёлтый гной,

Всё вокруг грозит залить.

Рана, видно, глубока… —

Мне суровую бы нить,

Чтоб зашить её, пока

Небесами не истёк

Новый день, уйдя во тьму…

Только – этот мир жесток,

Не по сердцу – по уму

Он устроен, всё равно —

День умрёт, таков баланс:

Зло – добро, светло – темно,

Ренессанс и декаданс.