Читать книгу Письма другу - Аида Армановна Тастенова - Страница 3

Говорят, что счастье – это не букет из срезанных цветов. Счастье – это взращенный тобою сад. Где каждый цветок – это частица тебя, которая упала в землю и проросла. Она одержала победу над сорняками, она не сдалась холодам и теперь расцвела… У меня этот сад практически пуст. Здесь сплошная крапива да сорняки. Иногда ночью среди них – светлячки. Они летают и немного скрашивают все это омерзение. Какой садовник – такой и сад. Это правило нерушимо и здесь не к чему придраться. Я все могу, но я не хочу. Не хочу быть счастливой, не хочу этого счастья добиваться. Закрываю дверь в этот сад и старательно целый год туда не вхожу. Жизнь прекрасна снаружи – сплошной рай. Хочешь – лежи на траве, загорай. Хочешь – иди на все четыре стороны. Земля круглая, все равно вернешься назад, где тебя ждут те вещи, которые ты не сможешь изменить НИКОГДА. И тогда ты снова уходишь не глядя, закрывая глаза руками. И снова возвращаешься. И снова эти проклятые вещи. Этот круг продолжается много раз. И вот, вроде бы – решаюсь и противостою всему. И почти дохожу до конца. И почти побеждаю. И последнее – это сад. Открываю дверь – и понимаю – я проиграла. Темнеет. Зажигают себя светлячки. Я стою и смотрю на гигантскую пустошь, на заросли крапивы. Промерзаю до костей и быстрее стремлюсь отсюда уйти. Закрываю дверь и уже вроде не мучаюсь. Снова год я буду идти по земле, снова будет хорошо снаружи. А внутри я твержу: "Этот сад мне не нужен".