Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 31

Рассыпался в руках копейками,

В тех обескровленных, холодных,

Что ищут счастье под скамейками

И раздевают по погоде.

К утру перебинтован нервами,

В ночи переодетый в мрамор,

Я превратился в звон серебряный,

Но не исчез, ты слышишь, мама?

Осталась боль еще на донышке,

Зерно для черных птиц в карманах,

И утлое мое суденышко

Без парусов, без капитана.

Осталось что-то от поэзии

И от меня осталось что-то

На самом деле бесполезное,

На самом деле на излете.

И убивающая ласково

Любовь с безжалостным оскалом,

Прибитая к стене булавками,

И с жадным ртом закатно-алым.

Осталось что-то. Ведь осталось же?

Не весь еще на смерть разменян,

На откровения бумажные,

На бесконечность повторений.

Слова мои, все дни упрямые,

И сердце, и неровный почерк

Запеленаю в телеграмму я

И отошлю тебе по почте.