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Camino sin sombra.

Gris es la mañana que anuda los tendones,

mirando el dorado remolino de hojas muertas, yo.

Poseen el suficiente brillo como para despertar el alma del poeta.

Poesía blanca, poesía negra;

¡qué sé yo!, ¿qué más da?

Solo pocas sensaciones bastan para descargar el cuerpo,

batirse a duelo con tinta a vida o muerte,

pocas líneas para constatar aquí

que camino sin sombra.