Читать книгу Сонм сонетов 4 - Альберт Туссейн - Страница 18

О, чей это голос? Чей?

Не могут быть звуки лучшими!

То льется стихами ручей.

А стебли качают созвучьями.

О, чья это песня такая?

Растопит любой она лед.

То, чувствам моим потакая,

иволга дарит мед.

О, кто этот шепот страстный

в осеннее небо льет?

То клен, весь от нежности красный,

последнюю кровь отдает.

О, кто со змеиной осанкой цветасто

кружится и пляшет?

То осень красивой цыганкой поет,

веселится и плачет…