Читать книгу Беспорядок - Алекс Брут - Страница 37

Я родился в забытом городе,

где три четверти года зима.

Алкоголь не спасенье от холода,

здесь непьющие сходят с ума

от безденежной грязной серости,

от разбитых годами дорог.

Разве примешь такое в трезвости?

Вот поэтому мало кто смог.

Здесь живут, а точней, выживают

в монотонной петле. День сурка.

Выбор легкий: тоска бытовая

или тремор с похмелья в руках.

И поэтому дети стремятся

по столицам как выдастся шанс,

чтоб забыть неумелые танцы

под хрипящий в сабвуфере бас.

А иначе не будет просвета,

здесь расписана жизнь наперед:

всех оставшихся хмурое гетто

незаметно и тихо сожрет.