Читать книгу Реакция Бегства - Александр Александрович Павловский - Страница 2

Стук.

Стучит. В висках.

Капает. На землю.

– И слова подходящего что ли нет? И, как же по-другому? Никак?

Вода сверху. Много воды. Я чувствую её на себе. Другие тоже чувствуют, но бегут, да так быстро и прячутся.

– А кто, куда? А я?

Тяжело согнуть локти, колени ноют, голова, как эти люди – сотрясается, в надежде сбежать. На кончиках пальцев – эти, которыми, вроде шьют. Язык – сухой, но высуну, попробовать на вкус воду. Холодная. Без вкуса. Как я.

– А откуда я?

Бежать не хочу, идти тоже, стоять холодно. Молчу, в надежде, что в голову упадут хоть какие-то мысли вместе с этой водой. Может, удастся вспомнить имя. Своё. Чужое. Чьё-нибудь. А вообще нужно ли?

Стук. Стучит. Колокол.

Значит рядом церковь. Ничего не вспоминаю, но знаю, что это она. Инстинктивно хочу коснуться пальцами лба. Не буду. Раз инстинктивно, значит делал так раньше, а сейчас не стану. Не хочу.

Раскаты грома в небе – это хорошо знаю. Даже не вспоминал, а сам ответил. Музыка шторма. Капли барабанят по крыше, козырькам, водостоку и сливаются в одно водное полотно. Себя вижу. Удивительно. Выгляжу страшно: лицо опухло, волосы облепили голову, как швабра на ведро, улыбаюсь – зубов не хватает передних, фиолетовый нос. Кто я?

– А кому задавать вопрос?

Я – чистый лист. Как одна буква посреди разлинованного моря. А остальные, как число страниц. Так же быстро пролетают, проходят непонятыми, прочитываются быстро. Моё имя – Дождь. Точно, вспомнил! И я хлюпаю в своих ботинках.

А мне хорошо. Только ничего не понятно и никого не знаю. Даже себя. Но хорошо. В мокром – удобно. Без зубов – смешно, фапилявлю. Вроде, правильное слово. Ай, да Бог с ним. Бог с ним? С кем? Загадка. Может со мной…а кто он?

Сейчас хочу уйти. Вокруг слишком много незнакомых мне людей, еще музыка заиграла. А она запоминающаяся. Все мысли о ней теперь. О, остановка – «ТЦ». Что-то точно мне знакомое. Пойду туда. Мне ведь всё можно.

Все так близко друг к другу. А мне места не хватило. Стою, не думаю и смотрю в новую лужу, но отражение не меняется. Подъехала машина. Маршрут 170. Никто не стал спрашивать меня о моих планах и просто запихнул внутрь салона. Стало сухо и тепло. Это круто. Кто-то еще крикнул: «Поехали, шеф!». Чуть было не упал.

– Поехали. Здорово. Похоже, что будет что-то интересное…