Читать книгу Абрис - Александр Алейник - Страница 121

Мне лет, наверно, восемь-девять.

Я прихожу домой с двора.

Лицо с царапиной. Брат в гневе.

Стук в рёбра. Началась игра.

Закончена, уходим. Дома

Смотрю в него как незнакомый.

Он Лёва? Правда, он мой брат?

Конечно, я ужасно рад!

Но как же это с ним, противным.

Что унижал меня сто раз.

Иль грянул новый, добрый час,

Когда не надо щепетильным

Мне быть? Не знаю, что сказать.

Не знаю. Надо бы узнать.