Читать книгу Абрис - Александр Алейник - Страница 245

Я перешагивал, как шпалы,

Когда идёшь ты по земле.

Луна над всеми так сияла,

Что путь неблизкий побелел.

А им плевать, у них охота,

Какое дело до кого-то,

Желают – тут же бух в постель,

И электрички близкой трель

Тревожит ухо их не больше,

Чем ваше ухо шум машин,

Или какой-нибудь раввин,

Живущий в Вашингтоне, в Польше.

Какое дело до него?

Вы что, сдурели? Ничего.