Читать книгу Будде первому. Философские стихи - Александр Альфредович Адельфинский - Страница 8

Летней ночью две тысячи третьего

Я поднимался к звёздам, идя меж трав

К дому на холме от озера.

От какого-то мига запахи, звуки,

Вибрации неба и шорох касаний

Словно качественно изменились.

Вот и дом слева и чуть внизу

Подразумевается обратным свечением,

Как это ночью бывает.

Я заворачиваю к нему, иду тропой,

Иду во двор мой привычный,

Но крыльцо в темноте обветшало.

Я стучусь, а там отвечает другая,

Но адрес тот, а только

Здесь такие давно не живут.

Что за шутки? Такие – ведь это я

И мать. Двор изменился, стены,

Почти поломалось крыльцо.

Я сел на крыльцо, а сверху

Глядели созвездья, которых

Нет в учебниках астрономии.

И вроде должно быть место

Этим, но здесь такие

Давно не живут.

Я смотрю на руки: кожа

Светится зеленовато, и замечаю,

Что вижу почти как кошка.

Я замечаю в себе некие

Плавные метаморфозы.

Я слушаю ночь в шестнадцати измерениях.

Снизу от холма сквозь кроны —

Переговоры дежурных вокзала,

Станции – через динамики.

Переговоры слегка не такие.

И понял, что надо выйти к точке,

Откуда всё отклонилось.

Пять, десять раз хожу я кругами

На улицу со двора и обратно,

Желая найти портал во тьме.

Природа другая, вокруг и во мне.

Стало тоскливо, будто

Я космонавт на другом наречии.

Я сижу, отброшенный в невозможность,

Руки светятся, мир чужой,

Я тоскую, одиноко глядя в чужое.

И я иду вдоль улицы ночной

Обратно вниз, а улица другая,

При этом и знакомая, и та же.

И вижу я, как светится окно.

Я подхожу, стучусь, мне открывает

Какой-то человек, не удивившись.

Мы курим оба, он мне говорит,

Что много нас к нему и к ним заходит,

Таких, как я, они уже привыкли.

И вроде получается у нас,

Что сторожа они меж параллельных

Ночей, где гость привычен…

Он пожелал найти, он так сказал,

Не то ведь я, пожалуй, затеряюсь

И не найду вибрацию небес.

Я шёл дорогой. От какой-то точки

Как будто я проник через стекло,

И мне вернулось то, что я покинул.

И я подумал: как же нам легко,

Как радиоприёмник, поменять

Волну в иное наше пребыванье.

И так мы исчезаем, параллельны,

То там, то здесь, а мы – как светлячки,

И кто же мы?.. И нами кто играет?

…То было летом давним…