Читать книгу Старый дом. Стихи - Александр Андронов - Страница 18

Знал его давно, стал он сед,

Был художником много лет,

Жизнью он богемною жил,

Холст марал, кутил и грешил.

Раз забрел в какой-то подвал,

И картину в нем увидал,

Берег озера, дом в глуши,

На коричневом – камыши.

Тот художник вечность творил,

Он писал как бог, будто жил,

Каждый кисти взмах – крик души,

На коричневом – камыши.

Понял седовласый пацан,

Доставая с полки наган,

Что не верно, верно, он жил,

На коричневом – камыши.

И хоть пей, хоть вой, хоть пиши,

А в душе пустой – ни души,

Не вернуть, уйди, не греши,

На коричневом – камыши.