Читать книгу Питерский ветер. Стихи - Александр Беляев - Страница 15

Стол жил, он был одушевленный,

Он с деловитостью салонной

Нес груз спокойных пыльных лет,

Дыша степенной мрачной силой.

Его и время обходило,

Как будто мраморность могилы

На нем оставило свой след.

Он жил безмолвностью чернильниц

С засохшей многолетней пылью,

Забывших поцелуй пера,

Часов усталым хриплым боем,

Давясь бумагой деловою

И подминая под собою

Немую исповедь ковра.

Он раздавал дождем идеи,

Дарил то взлеты, то паденья,

В нем бились небо и моря.

И, развернув хребет усталый,

Он становился пьедесталом,

И наблюдал, как поднимало

Перо явлений якоря.

Он не просил наград за это,

Он был непонятым поэтом

И генератором идей.

Не помышляющий о славе,

Молчун, не признанный по праву

Сносил неверия отраву

И равнодушие людей.

Был праздник, вечер хлеба-соли,

Совсем другой одели столик

Во вкусный, праздничный наряд,

Но гости, принося букеты,

Их в вазы ставили на этом,

Смеялись: – мнишь себя поэтом —

Так принимай цветов парад.

Я видел, в сказочном убранстве

Мой стол как будто улыбался,

Произнося чуть слышный стих.

И в лунном свете дивной ночи

Бумаги пыльные ворочал

И восхищенно пялил очи

В застывший фейерверк гвоздик.