Читать книгу Вторая половина. Стихи - Александр Беляев - Страница 17

Так пусто, лучше б боль была!

Не цель, хоть повод к выживанью,

Что угли – даже не зола,

Какой-то мусор без названья.

Что это? Если б только мрак!

Греховность? Слишком много чести!

Забитый досками чердак,

Где моль, да пыль, да груда жести.

Растут из ветоши стихи

Про отработанное масло,

Про суп из тухлой требухи,

С отрыжкой, даже не гримасой.

И эту фабулу нытья

Мы именуем состояньем!

Уж лучше пуля или яд.

А то – конвульсии в бурьяне.

Самоубийство? О, шалишь!

Там компонент огня и стали,

Там не помоями залит,

А тьмою ужаса ужален.

За вдохновение – венец!

Ужель и это стихотворство!

Я этим строкам не отец,

Вдовец… или могильщик просто.