Читать книгу Парад брошенных знамён. Стихотворения - Александр Беляков - Страница 43

Вечер. Город мокрым ветром

полон. Горькая луна

в небо по холодным веткам

поднялась. Я у окна

разминаю сигарету.

Рядом ты… опять молчишь.

Кружат тени по паркету.

А в углу скребется мышь.

21 07 13