Читать книгу …ЯБРЬ - Александр Бинштейн - Страница 3

Я – Мать своих стихов, я жажду их рожденья,

Я слушаю их пульс, и их толчкам я рад,

Морзянкою во мне стучит сердцебиенье,

Синхронное с моим, но чаще невпопад.

Когда же примет плод, весь до последней строчки,

В объятия свои бумаги белый лист.

А пуповину – мысль, в конце поставив точку,

Как скальпель остриём перо разъединит,

Я чувствую любовь меня переполняет,

Изящество слогов и совершенство форм,

Мне кажется что я так близок к идеалу,

Что ближе подойти нельзя ни на микрон.

Когда ж пройдёт экстаз, и схлынет умиленье,

Банально, всё вокруг имеет свой конец,

Моя душа опять пройдет перерожденье,

Критичен и суров, проснётся в ней отец.

Я- Аве Авраам, готов свои творенья,

Тому, кто в разум мой их сеет семена,

Не дрогнувшей рукой закласть как приношенье,

Как только этих жертв захочет от меня.

Я сыновьям своим и поводырь, и пастырь,

Для каждого из них и справедлив и строг,

Я черную овцу готов изгнать из паствы,

И зерна от плевел я отделю в свой срок.

Ничто не ускользнёт от моего вниманья,

Я с каждым путь пройду до совершенства лет,

Я каждого из них, подвергнув обрезанью,

И, удержав слезу, благословляю в свет.

Г-сподь – великий математик.

Он не романтик, а прагматик.

Б-г дал, Б-г взял – простой закон.

И здесь он точно соблюдён.

Актёр – не выгодный предмет.

С ним много муки, толку ж нет.

Шуты же – прибыльный товар,

и обеспеченный навар.

И даже в не базарный день,

Берут их все кому не лень,

Реклама – мимо не пройдёшь!

Сегодня – пять в пучке за грош.

Однако, мы по нашим норам,

Лелеем мысль что мы – Актёры!

Бутоны срезанных цветов – венец творенья,

Но уловимы в аромате их оттенки тленья.

Колоду карт рассыпал в шутку бриз небрежно,

Мешая дам и королей с песком прибрежным.

Огонь свечи растаял в струйке дыма,

И череп из пустых глазниц всё смотрит мимо…

Мозги (л) юбите регулярно,

И удобряйте их исправно!

Их орошайте алкоголем,

И плодоносить будет поле!

Мозгам полезны витамины,

Что в стейках прячутся и винах,

И прослывёте вы при этом,

Весьма талантливым поэтом!

Как Геркулес, собственноручно!

Трудясь на совесть, не за страх,

Почисть авгИевы конюшни,

Дерьма, налипшего в мозгах.

С утра замёрзнув и промокнув,

(В дороге дождь меня застал),

В 6.30 пил свой первый кофе,

И об искусстве рассуждал.

Да, повидал я мир в открытках!

На них я видел целый свет.

Рембрандт, Дега, Дали и Шнитке,

(Последний, кажется, поэт)…

Часы Дали, Усы Магритта,

Купанье красного коня,

И даже прерафаэлиты,

Не впечатлили так меня.

И я скажу вам без прелюдий,

На вещи взгляд имея свой,

Из первых кто? Из первых – Рубенс!

Любимейший художник мой.

Здесь всё красиво, всё понятно,

Мой ум с глазами не вразлад,

Всё, как в живую, не абстрактно:

Вот это – грудь, а это – зад!

И эстетическое чувство,

Переполняет грудь мою,

Вот это – чистое искусство!

Я авангарды не люблю!

Хоть рисовать я не умею сам,

Абстрактную имею я идею,

Ведь если рукава пришить к трусам,

Immpression получается сильнее!