Читать книгу Он был богом. Зарождение - Александр Блэйн - Страница 6

Карина стояла у плиты и жарила блины. Это были прекрасные блины: немного золотистые, излучающие аромат мёда и орехов. Рядом с блинами варилась рисовая каша. Это был прекрасный завтрак. Готовить уж Карина любила. Здесь дело не в том, что ей по долгу это нужно делать, а в самом желании, удовольствии, которое она испытывала каждый раз, стоя у плиты. Марк же сидел за столом и читал книгу. Его глаза бегло перескакивали с строчки на строчку, а скорость, с которой он перелистывал страницу за страницей, была столь высокой, что описать её не находилось слов. Наверное, умение быстро знакомиться с каким-то произведением было особенностью Марка, хотя так быстро было впервые. Это походило больше не на скорочтение, а на попытки ускользнуть от помощи Карине с готовкой. Марк не был человеком слишком консервативных убеждений, и возможность помочь жене он не отбрасывал никогда, но между чтением и утренней готовкой он однозначно предпочтёт первое.

– Зая, – позвала Карина мужа, стоя у плиты, но Марк и виду не подавал, словно и не слышал её. – Зая, – опять Карина позвала мужа. Она не переставала помешивать кашу с блинами и параллельно не упускала из виду мужа, хотя реакция Марка дала тот же результат, но только если обратить внимание на его глаза, то можно заметить, что читать он стал ещё более резво, но было ли это чтение. – Марк, – уже со злостью позвала Карина мужа и даже повернулась в его сторону.

Она пристально смотрела на него, но боковым зрением наблюдала и за плитой. И тут уж смириться Марку пришлось, хоть напрочь для этого отсутствовала хоть какая-то толика желания. Он повернулся к жене, но вместо неё стоял из ниоткуда появившийся Себастьян.

– Что происходит? – запинаясь про себя сказал Марк.

Он не мог понять, что произошло и куда делась его жена посреди белого дня. Он просто оцепенел и замертво сидел на стуле не двигаясь. Его взгляд бегло рыскал по комнате в поисках кого-то, но везде пусто, а расцепить губы ему так и не удалось. Его глаза и дальше рыскали по всему вокруг, пока он не приковал своё зрение к ногам Себастьяна. Их не было, а сам он просто летел по воздуху, всё ближе и ближе приближаясь к Марку. Он не говорил ни слова, его руки даже не дрожали, а глаза были словно льдинки посреди снега. Марку было страшно. Он уже не понимал: реальный это мир или он просто сходит с ума, но вся картина так реально выглядела, что подвергнуть её сомнению было просто невозможно. Он пытался зацепиться за малейшую попытку обрести помощь, осматривая комнату, а Себастьян становился всё ближе и ближе, но всё было тщетно. Он подлетал к своему брату, пока вся комната заливалась багровым цветом, а на стенах вырисовывались изображения ада: страдающие люди, что вечно горели в огне, а над ними верховенствовали черти, высекая узоры плетью. Люди разрывались от крика. Всё бы ничего, но чем пристальней Марк на этом сосредотачивался, тем ему сильнее казалось, что картина – вовсе не картина, а реальность, и дошло до того, что даже крики, что там изображены, стали громко звучать в его голове. Он слышал их везде: и в голове, и в комнате, а Себастьян подлетал всё ближе и ближе. Он двигался медленно, словно зная, что происходит с Марком, и всего лишь давал ему время принять это.