Читать книгу 1/4 - Александр Богдан - Страница 12

Холст наполнялся краской,

Художник больше не грустит.

Муза глядит с опаской,

Ей лень его претит.

Она устала петь,

Попутно грешных вдохновляя.

Она устала тлеть,

Себя меняя.

Ей ближе тот юнец,

Что с ней ночами.

Ей дальше тот подлец,

Не встретиться с ней очами.

Решила: время расставаться,

А ты ведь взял и отпустил.

Ну что ж, еще придется повстречаться,

Но не жалей, ее ты отпустил.