Читать книгу АлкоГогольный синдром. Нечеткие стихи - Александр Бутенин - Страница 9

Весь день в тюрьме все было тихо,

вдруг дверь царапнули ключи,

и вот из камеры на выход

тебя окликнули в ночи.

– Мне книги брать с собой? – Не надо!

Ты понял все и побледнел.

На полигон под Петроградом

фургон помчался, полный тел.

Ты сквозь окно смотрел на небо,

тебя манили, как магнит:

Стамбул, Каир, Аддис-Абеба,

Бейрут, Джибути, Порт-Саид.

Дорогой вспоминал об Ане,

и Ларе Рейснер, что уж год

жена посла в Афганистане,

с Раскольниковым там живет.

Не верил в смерть свою упрямо,

хоть родилась в душе тоска.

Приехали – большая яма,

над ней прокинута доска.

Вот на нее все пять десятков

вставали в очередь свою.

Мгновенья эти длились кратко,

команда: – Пли! И ты в раю,

или в аду, бог в этом волен.

Смерть встретить с твердостью скалы

ты был готов, как рока долю.

Глядел в латышские стволы,

в своих привычках неизменен,

ведь жизнью рисковал не раз.

И взгляд был холодно надменен

расфокусированных глаз.

Нестройный залп был громко слышен,

сверкнув огнем издалека.

Влепились пули гроздью вишен

При свете фар грузовика.

Пронзило острой болью тело,

нетверд  и шаток стал карниз,

и ты, взмахнув рукою белой,

свалился головою вниз.

В Бернгардовке, близ речки Охты,

где Лубьи устье и простор,

там испустил последний вздох ты,

путь завершив, конкистадо́р.