Читать книгу Вспорхнувший воробей - Александр Дейнека - Страница 9

Я проснулась. Проснулась, значит, я. Только – зачем же я снова проснулась? Опять прятаться, дрожать от каждого звука, пугаться каждого шороха, сидеть в своей каморке и бояться не то чтобы нос высунуть, но даже пискнуть ненароком. Эх… Ладно! Как бы ни было трудно, попытаюсь отвоевать у жизни ещё хоть один денёк для себя. Запасов хватит на неделю, и, если, конечно, меня не убьют раньше, она должна пройти спокойно.

Я умылась и приступила к нехитрой, но очень вкусной трапезе, как вдруг…

– Здравствуйте, – послышался чей‐то голос.

«Неужели и сюда проникли? – подумала я и забилась в угол. – Ну всё – пропала старая мышка».

– Прибейте лучше сразу! Только умоляю – не мучайте! – сказала я, готовая встретить смерть даже здесь, в самом тёмном закутке своей норки.

– Не собираюсь я вас убивать, а тем более – мучить! – заверил всё тот же голос.

Я немного успокоилась. Он (голос) показался мне добродушным, мягким, даже приятным, но… «Нельзя терять бдительность! От этих людей всего можно ждать!» – сказала я самой себе и тихонько вышла из укрытия. Осмотревшись, заглянув во все потаённые уголки своей «квартирки», я застыла в растерянности, так и не обнаружив моего неожиданного собеседника.

– Эй! – пискнула я чуть слышно. – Где вы? Кто вы?

– Не пытайтесь меня отыскать. Здесь только мой голос, а принадлежит он Автору, писателю, который хочет поведать миру о вашей жизни.

– Чего? – опешив, я недоумённо захлопала маленькими глазками. – А вы, часом, не сошли с ума? Я ж не святая, чтобы моё житие имело хоть какую‐нибудь ценность.

– Как знать… – философски заметил Автор. – Да и обязательно ли быть служителем церкви или знаменитостью, чтобы твои воспоминания увидели свет.

– Не понимаю, зачем это вам, но если и вправду желаете – слушайте, мне не жалко.

Я уже хотела начать свой рассказ, обещавший быть не таким длинным и не столь интересным, как, наверное, рассчитывал этот странный писатель, но прервала себя на полуслове, прикинув, что из этого странного предприятия можно попробовать извлечь выгоду.

– Значит, вы хотите сделать меня персонажем вашей будущей книги?

– Не просто персонажем, а главной героиней!

– Хорошо… – хитро́ и задумчиво протянула я. – А является ли Автор эдаким богом для действующих лиц своего произведения?

– Несомненно! – ответил писатель.

– И он может наделить их любыми способностями, какими только захочет?

– Конечно.

– Я готова рассказать вам историю моей жизни, но при двух условиях.

– Говорите. Я исполню все ваши желания!

– Во-первых, я хочу знать кошачий язык. Понимаете ли, хозяева этого дома уже прознали о моём существовании. Но дело в том, что я достаточно умная мышь: как они только ни пытались меня изловить, какими только приёмами ни пользовались, какие только ловушки ни изобретали – я лишь посмеивалась и обходила стороной все их заманчивые, привлекательные и такие соблазнительные кусочки, которые были приготовлены «специально для меня». Теперь они, кажется, поняли, что имеют дело с не самым обычным грызуном, и хотят обратиться за помощью к профессиональному «киллеру» – пушистому и мяукающему четверолапому. Я, если честно, не питаю какой‐то особенной, жгучей ненависти к котам. Это забавные, очень милые и красивые существа. А если бы ещё и не убивали мышей, я бы вообще назвала их лучшими в мире животными (после нас, конечно же).

Писатель, не перебивая, выслушал меня и, согласившись, сказал, что наделяет меня этим даром. Я поверила ему на слово.

– Каким же будет твоё второе желание? Не хочешь ли ты знать ещё и человеческий?

Я задумалась. Предложение было, конечно, очень заманчивым.

– Нет, – уверенно сказала я. – За свой длинный (по мышиным меркам, конечно) век я научилась худо-бедно понимать этот язык. Да и говорящая мышь – такое только в сказках бывает! Чего доброго, за диковинку примут – в цирк отдадут! Будут показывать на арене, заставлять читать стихи наизусть, делая при этом какие‐нибудь пируэты. Нет! Есть у меня одна мечта, хотя скорей всего – это лишь прихоть да блажь.

– Всё равно, не стесняйтесь – говорите.

– Имя я для себя хочу. Только не мышачье, типа Пик или какая‐нибудь Серушка, а настоящее – человеческое.

– Быть может, мне назвать тебя Ларисой? – с участием отнёсся к моей просьбе невидимый Автор.

– Нет! Это имя знаменитой на весь мир крысы. Не гоже мне, престарелой мыши, воровать у неё – обидится ещё.

– Тогда… Джерри!

– Не-ет! – решительно отвергла я и это предложение. – Во-первых, такой персонаж тоже существует, а во‐вторых, вот вы – кто?

– Человек, – непонимающе ответил голос.

– А на кого делятся люди? – спросила я прямо.

– На кого… – он задумался. – А! В смысле – на мужчин и женщин?

– Именно! И спешу вам сказать, что у нас, мышей, тоже есть разница полов. Также сообщаю: героиня вашего рассказа – мышь, особа женского пола в почтенном возрасте. А Джерри – это, скорее, мужское имя.

Подумав с минуту и не став спорить со мной, Автор предложил мне (о боже, тем самым он прочитал мои мысли!) самой выбрать себе имя.

Я не стала колебаться. С детства мечтая, чтобы хоть кто‐нибудь, хоть когда‐нибудь, хоть раз, разочек в жизни назвал меня так, я, однако, полагала, что это – глупая, дурацкая, несбыточная бредня. Но сейчас, на старости лет, если она может осуществиться… Нельзя упускать такой шанс!

Привстав на задние лапки, чтобы казаться выше своего малого роста, я с трепетом произнесла:

– Я хочу, чтобы в вашей книге меня звали Анжелика!

– Интересное имя, – удивился писатель. – Да какое красивое!

– Может, для ничтожной мышки оно слишком громкое, но пожалуйста! Я грезила этим именем с самого рождения!

– Хорошо, – просто сказал голос. – Я так полагаю, родственные и схожие имена, типа Ангелина или Анжела, неприемлемы для вас?

Я кивнула, забыв, что Автор не может видеть меня. Но он почувствовал это и произнёс фразу, которую я мечтала услышать всю жизнь:

– Ну что же, мышь Анжелика, расскажете ли вы мне свою историю?

– Конечно!

Господи, как же я была счастлива в этот миг!