Читать книгу Возрождение - Александр Димитриев - Страница 18

Снова память стреляет пробками,

юный дух мою душу выел.

Без шампанского стали робкими,

словно те, как тогда, впервые.

В прожитое уводит лестница,

год невызревший юность сузил.

Ах, поэзия, моя крестница,

снова душит меня твой узел!

Не признаемся даже шёпотом

в том, что не было, кем не стали.

Нет, не свидимся, – а то что потом? —

к горлу молодость – нож из стали…